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Le dernier souper.

Elle venait seule me visiter un soir de printemps. Le ciel était sans nuages. L’odeur des bourgeons sur les arbres longeant la rue Robson enivrait la nuit de ses parfums d’avril. Elle m’offrait, en ouvrant la porte pour l’accueillir, un bouquet de fleurs variées qu’elle portait sur le bras gauche et dont le parfum me piquait les narines. J’en ai fait deux bouquets, isolant ceux dont je fus allergique et les plaça l’un dans le pot prés de la fenêtre qui donne sur Robson et l’autre sur la petite table de la salle de bain, en prenant soins de bien fermer la porte, avec l’idée de les jeter a son départ.
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