Ate Nentor Poem by skender iljaz braka

Atë nëntor,

Atë nëntor,
kur lot i vjeshtës së tretë thyhej
mbi vraga të gjata dhimbjesh.
e mbi llakun e gjelbër të detit,
sterronte nata e përgjakur e akujve.
Nën një brerore drite, i urti plak,
më tepër se një shenjt ngadhnjimtar,
shpalosi gjithë përpjekjet e panumërta të shekujve.

Zemërshqyer prej ankthit për një frymëmarrjeje të lirë.
Nën fashitjen e menjëherëshme të një ëndërre mëkatare.
Majë thikash të përgjakur trupit ngulur, therur.
Dhe i urituri, i zëmëruari, i këputuri dhe i nënshtruari,
dhe druri i kthetrave të honit,
dhe fërfërima e valëve të barit,
atë ditë finale zbritën nën hijen e tij ëndrimtare,
Ish hija, që bënte shpirtërat të rilindënin.
Ish hija e krahve të pathyeshëm,
që shpirtin kishte ndezur përmes zjarreve.

Atë nëntor,
Nën shirat leshragafrruar të shtrëngatatave.
Mes përpjekjsh e arritjesh të vetmohuara.
Mes dallgëzime rrëmetesh e lotë kripur prej lëngatave.
Drejtë teje flamuri yn udhetuan,
përjetësisht për të qënë të përkushtuar.

Atë nëntor,
Dhe zërat e maleve
dhe këngët e zjarrit, si drita që të errëtën largon.
U përulën në hijen e dritës tënde vagëlluese.
Përhapur si tymënaja prej erës, nën gjethet e thata.
Jeta e mbetura nën pamëshirshmërinë e dhunimit,
nën flladitjet e kraheve, gjeti vlagën e saj përvëluese