Poets

good evening, Deutschland, turn the fog lights on we're after telling it like it is, being on cue: those who want in must chomp their way through a cake that's not found anywhere in Grimm; those who want out are gone in two shakes, quicker than the time it takes to think of a four-syllable word. just say three times: milkandhoney, milkandhoney. we've lost our way in your shopping malls can't tell them apart any more. in Höxter a fat girl buys an angel of clay and asks at the till: what does hope mean? in Steinheim Hakan drinks his coffee strong, he dreamed again

NACHRICHT VON DER DEUTSCHEN SPRACHE, 2026 AD Berlin wenn es gelingt, bin ich ein Feld voller Raps, verstecke die Rehe und leuchte wie dreizehn Ölgemälde übereinander gelegt. wenn es jetzt schon gelingt, will ich Schaum sein vom Sirup irakischer Datteln, Würfel aus türkischem Honig, syrischer Lyrik, eine rundgeschliffene geometrische Form wie Kiesel, Wiesenblüten, Bonbonmund, sprichs aus: ich bin das Pidgin der schönen, schwarzlockigen, schweren Jungs, die ihre Rhymes austeilen in zärtlichen Bomben, gucksdu: keiner fliegt hier in die Luft außer den Tauben. (wenn es nicht gelingt, will ich meine Sprache vergessen. je suis ein Feld voller Monokultur, ersticke die Schlehen und drehe mich weg. je suis nicht mehr mein eigen Heimatland, jedoch) wenn es gelingt, werden wir, ihr alle und ich, zeitgleich ein Kinderlied reimen wie aus einem einzigen Mund voller Raps, wir werden ein fließender Leim sein auf weißem Papier. wir werden leicht sein und schwer. vor allem aber werden wir sein.

NEWS ABOUT THE GERMAN LANGUAGE 2026 AD Berlin. if it works I'll be a field full of rapeseed, give cover to deer and shine like thirteen oil-paintings laid one on top of the other. if it works right now, I'll be foam on the syrup of iraqi dates, cubes of turkish honey, syrian poetry, a geometric form worn smooth and round like pebbles, meadow flowers, bonbon-mouth, don't spit it out: I am the pidgin of the heavy lads with the glossy, black locks, that deal out their rhymes in delicate bombs, what'ya gawping at: no one here will go to the dogs, but the doves. (if it doesn't work, let me forget my language. je suis a field full of monoculture, give bother to steer and turn my head. though, truth be told, je suis no longer my own Heimatland). but if it works we, that's all of you and me, will sing a lullaby, rhyme in unison as if a single mouth full of rapeseed, we'll be liquid glue on white paper. we'll be light and heavy. but more than that, we will be.